Que viva a Primavera!

A Primavera chegará hoje, pelas 06h50.

Composto a partir de um papel de fundo para mensagens electrónicas (letter), de Incredimail.

Isto é só um "supônhamos"

Vamos admitir que os vários canais de televisão abandonavam a frivolidade e alarvice da sua habitual programação, tão dirigida, como dizem, ao (des)gosto do "povo".

Será que o "povo" deixaria de ver televisão? De que se ocuparia, então, nos tempos livres?

Seremos uma sociedade em risco?

Interrogo-me frequentemente sobre a forma pouco receptiva como a maioria da população reage à oferta cultural, desprezando oportunidades de se enriquecer ao nível do conhecimento e mesmo da fruição do prazer estético que determinadas actividades visam facultar.

Estou certo de que não é fácil, nem gratificante, confrontarmo-nos com a nossa ignorância perante este ou aquele facto, esta ou aquela situação, mas isso sucede-nos todos os dias nas mais diversas e costumeiras ocasiões de contacto social.

Também tenho detectado, contrariamente ao que era habitual há alguns anos atrás, que há quem patenteie, pública e ostensivamente a sua ignorância, como que pressupondo que a sua atitude é aceite socialmente.

Há nestas minhas observações, se as interpreto despreconceituosamente, a evidência de alguma perda de valores relacionados com o saber.

Se as premissas forem verdadeiras e este meu raciocínio estiver correcto, estamos a viver uma grave doença social.

Como remediar uma doença, quando se rejeita a vacina e a medicação?

A Al-Mu'tadid

É tempo de um novo poema de origem luso-árabe. Hoje é a vez do mais brilhante poeta silvense, Ibn 'Ammar e, a meu ver, do seu mais belo poema:

• 
  mais uma rodada, copeiro,
  que já se ergue a aragem da manhã
  e a estrela de alva
  desviou a rota da noite viajeira.
  A alvorada trouxe-nos brancura de cânfora
  assim que a noite reclamou seu negro âmbar.
  o jardim parece uma donzela vestida com túnica
  bordada a flores e adornada com pedras de orvalho
  ou então, jovem ruborizado de pudor de rosas
  alentado com a sombra do mirto.
  e esse jardim,
  onde o rio lembra branca mão
  pousada sobre um tecido verde,
  mostra-se agitado pela brisa:
  dir-se-ia, meu Rei,
  a tua espada desbaratando exércitos.
  meu senhor!
  verde brilhante são os favores da tua mão
  quando os céus se turvam de cinzento.
  teu dom é sempre generoso:
  se virgens dás têm seios opulentos
  se cavalos são de nobre raça
  se alfanges têm pedras preciosas.
  meu Rei!
  quando os demais reis se dessedentam
  esperam que ergas primeiro a tua taça.
  és mais refrescante para os corações
  que o orvalho formado gota a gota
  e mais agradável para os olhos
  que o doce peso do sono.
  faz faiscar a chispa da tua glória
  que não deixa nunca o fragor da lide
  senão para se abeirar do lume
  que mandaste acender para os teus hóspedes.
  Rei,
  esplêndido no talhe e no espírito,
  como o jardim, belo de perto ou à distância.
  quando a teu lado me é dado
  o rio celestial que mana do teu ser
  é bem certo que estou no Paraíso.
  fizeste pender da tua lança
  as cabeças dos reis teus inimigos
  só porque o ramo agrada
  na impaciência da flor?
  tingiste a tua cota com sangue de heróis
  só porque a formosa se enfeita de vermelho?
  a espada, se a tua mão a empunha,
  dá lugar a súplicas mais eloquentes
  que as do melhor dos tribunos, quando fala.
  este poema é para ti.
  como um jardim que a brisa visitou
  e no qual repousou o orvalho da noite
  até que o ataviou de flores.
  do teu nome fiz uma veste de ouro.
  em teu louvor derramei o melhor almíscar.
  quem me suplantará? se o teu amparo é sândalo
  eu o queimei no fogo do meu génio,
  estavam as brasas ainda a arder.

ALVES, Adalberto
O meu coração é árabe
Assírio & Alvim, Lisboa, 1998

Meditação sofrida

"Na barca do coração", de Casimiro de Brito, com data de 14 de Março de 2000:

• 
  " Meditação sofrida sobre o tanto que se rouba - a própria Natureza é implacável - aos que não têm quase nada. As inundações de Moçambique são o último exemplo: a guerra tirou-lhes tudo, a fome levou o resto e do nada que ficou vieram as águas e levaram mais um bocado - as magras alfaias, o chão da casa e um sem-número de vidas. O que resta? Cenas agónicas: um bébé que nasce no cimo de uma árvore; as minas arrancadas pelas cheias, indo trucidar não se sabe quem nem onde nem quando; a disputa com as cobras por um galho mais alto onde possa chegar a corda de um helicóptero tantas vezes imaginário; a cólera depois do salvamento, de quê? Um povo que vai caindo um pouco mais, quando parecia improvável que houvesse ainda outro buraco."
  

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  " Não devias fumar tanto, vais acabar com um cancro no pulmão - disse um amigo a Michel del Castillo. Que lhe respondeu: O que me custa viver não é o futuro mas o presente, este instante, este momento que o cigarro me ajuda a esfumar. "
  

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  Camilo Pessanha
  (Coimbra, 1867-1926)
  "Imagens que passais pela retina"
  
  Imagens que passais pela retina
  Dos meus olhos, porque não vos fixais?
  Que passais como a água cristalina
  Por uma fonte para nunca mais!...
  
  Ou para o lago escuro onde termina
  Vosso curso, silente de juncais,
  E o vago medo angustioso domina,
  - porque ides sem mim, não me levais?
  
  Sem vós o que são os meus olhos abertos?
  - O espelho inútil, meus olhos pagãos!
  Aridez de sucessivos desertos...
  
  Fica sequer, sombra das minhas mãos,
  Flexão casual de meus dedos incertos,
  - Estranha sombra em movimentos vãos.

Só por aqui passei para deixar registada a minha

I N D I G N A C I Ó N

A Silves. Ao Sul

Um amigo enviou-me o poema que se segue, tão simplesmente porque contém uma breve referência a Silves e achou que eu iria gostar:

• 
  Benvindo aos mares do sul.
  Sejam claros os dias
  pelos caminhos que trazes.
  
  Onde um pássaro se despede.
  
  O sol cai sobre o corpo
  frente aos desejos da manhã.
  
  A fronte
  barco saindo a baía
  num adeus a estas praias do
  sul.
  
  O temor é o mês diurno, o
  meio-dia num pátio de Silves.
  
  Dormimos sobre a infância
  sobre os lugares da juventude
  a paisagem
  as palavras que dissemos
  
  não podiam ser noutro país
  nem noutro corpo
  nem noutro século.
  
  E apesar da rota que traça
  o marinheiro
  
  benvindo aos mares do sul.

João Miguel Fernandes Jorge
À beira do mar de Junho

Gostei, Manuel!
Um abraço.