Um Conto (XXIII)

• Em noite de mudança da hora legal
  
  Era tarde. Resolvi regressar.
  Desci, compassadamente, a avenida sobre o rio, vendo partir alguns barcos para a faina do mar. As luzes de bordo reflectiam-se no negrume da água, sugerindo-me, na noite, uma qualquer fantasmagoria que me inquietou. Aproximei-me do carro. Olhei o meu relógio. Eram precisamente duas horas da noite. Abri a porta, sentei-me ao volante, coloquei o cinto de segurança e ia rodar a chave na ignição quando dei pela sua presença, sentada, a meu lado.
            - Estavas aí? Como vieste?
            - Ora! Resolvi vir ao teu encontro.
  Beijou-me, longamente, e perdemo-nos em jogos de amor. Nem dei conta do tempo que ficámos ali, naquele rodopio estonteante, naquele nosso deslumbramento, naquela tranquilidade dos corpos saciados, naquele remanso doce do amor.
            - Vamo-nos. Faz-se tarde.
  Compus-me de novo ao volante, rodei a chave. No rádio o locutor informava:
            «São duas horas da madrugada».
            - Duas horas? Mas, eram duas horas quando...
  Olhei para o lado. Ela não estava lá.

  Terei sonhado? Pareceu-me tudo tão real.
  
  Ao chegar a casa consultei o meu relógio. Eram quatro horas.
  Cerca de dez minutos depois chegava ela. Surpreendido, perguntei-lhe:
            - Onde estiveste?!
            - Onde estive!? Vieste tão apressado que nem deu para te acompanhar, ao longe.
            - ?!?!?! Vim... normalmente... até demorei bastante.... parece-me.
            - Deves ter demorado uma hora, mais ou menos.
            - Só uma hora?
            - Sim, uma hora. Pouco antes de chegar, o rádio, no carro, informava que eram três horas da madrugada.
            - Mas no meu relógio são... Ah

Mário Cesariny faleceu

© Instituto Português do Livro e das Bibliotecas

Em homenagem a Cesariny, apetecia-me passar aqui a sua Pastelaria, mas já o fiz por duas vezes (pode, no entanto, lê-la aqui).
Recordemo-lo, então, com um seu outro belo poema:

• You are welcome to Elsinore
  
  Entre nós e as palavras há metal fundente
  entre nós e as palavras há hélices que andam
  e podem dar-nos morte       violar-nos       tirar
  do mais fundo de nós o mais útil segredo
  entre nós e as palavras há perfis ardentes
  espaços cheios de gente de costas
  altas flores venenosas       portas por abrir
  e escadas e ponteiros e crianças sentadas
  à espera do seu tempo e do seu precipício
  
  Ao longo da muralha que habitamos
  há palavras de vida       há palavras de morte
  há palavras imensas, que esperam por nós
  e outras, frágeis, que deixaram de esperar
  há palavras acesas como barcos
  e há palavras homens, palavras que guardam
  o seu segredo e a sua posição
  
  Entre nós e as palavras, surdamente,
  as mãos e as paredes de Elsinore
  
  E há palavras nocturnas palavras gemidos
  palavras que nos sobem ilegíveis à boca
  palavras diamantes palavras nunca escritas
  palavras impossíveis de escrever
  por não termos connosco cordas de violinos
  nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
  e os braços dos amantes escrevem muito alto
  muito além do azul onde oxidados morrem
  palavras maternais só sombra só soluço
  só espasmo só amor só solidão desfeita
  
  Entre nós e as palavras, os emparedados
  e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny
Quinze Poetas Portugueses do Século XX
Selecção e Prefácio de Gastão Cruz
Assírio & Alvim, Lisboa 2004

Parabéns, Torquato!

Torquato da Luz cumpriu ontem mais um aniversário. Venho presenteá-lo com o seu próprio trabalho criativo.


Acrílico sobre tela (pormenor)

• Dúvida
  
  A dúvida é a única certeza:
  nada é seguro, tudo é vago e incerto.
  Nem sempre a natureza
  favorece o clima
  que gera oásis no deserto.
  Gostava de crer acima
  de qualquer hesitação
  ou egoísmo,
  mas não me é possível, não,
  esconder o cepticismo.
  
  Só não vacila quem crê
  apenas no que vê.

Torquato da Luz
Ofício Diário

Um Cont(inh)o (XIII)

Aqui está algo que não fazia há algum tempo - um microconto (cerca de 50 caracteres):

• 
  Andei perdido no tempo que me roubaram no dia em que a hora mudou.

Esquecido num cigarro

• 
  É no cigarro que me esqueço
  no fim
  da tarde que devagar desce a calçada.
  
  O muro a que me encosto
  ficará
  numa baça lembrança
  do que foi
  a minha desvanecida imagem
  do que fui.
  

Recordando uma antiga fotografia comentada - Diversidade de opinião (clique) - publicada em 22 de Agosto de 2003.

Em Silves, vendo o tempo passar

Luiza Neto Jorge viveu em Silves. Desse tempo ficou uma publicação que recebeu o título Silves 83.

• 
  Águas passadas
  não moem rodízios
  de moinhos
  
  Águas passadas
  não moem ruínas
  de moinhos

Luiza Neto Jorge
Poesia
Silves 83
Assírio & Alvim, Lisboa 2001

P.S.
O título que dei ao post tem a ver com algum desencanto que se vive na cidade; desmazelo e obras por todo o lado, paradas, sem fim à vista, ausência de iniciativas culturais, de vida comercial, de vivência social, de perspectivas.
Um marasmo.
O problema maior é que, quando se trata de civilização, ficar parado não significa ficar no mesmo estádio de desenvolvimento, mas recuar, no que chamaria de involução.

A várias mãos

• Mãos
  túrgidas no amanho do peixe
  ágeis sobre as teclas de um piano
  calejadas no esforço da picareta
  hábeis na moldagem do barro
  nervosas num momento de tensão
  humedecidas na convulsão do choro
  frementes no apelo do desejo
  largas na expressão da dádiva
  abertas ao acolhimento
  em punho na explosão da raiva
  trucidadas num acidente de trabalho
  envelhecidas pelo passar do tempo
  quentes num coração frio
  frias num coração
  quente quando num gesto de afeição.

Recordando uma outra fotografia comentada - Como uma almenara (clique) - publicada em 8 de Agosto de 2003.