Nem para "mandar cantar um cego"

Neste último mês, mês e meio, em Vila Real de Santo António, Tavira, Faro, Lagoa, Portimão e Lagos, houve oferta suficiente para que pudesse assistir a teatro, dança, recitais, concertos, exposições de artes plásticas, ópera, cinema.
Em Silves, ao longo do mesmo período de tempo, a oferta cultural reduziu-se a uma exposição sobre osteologia, numa perspectiva arqueológica. Ossos!
A que estado chegaram as coisas nesta fúria de construção, acelerada em véspera de actos eleitorais, que deixa a cidade cercada de obras paradas e as finanças sem recursos para "mandar cantar um cego"!

Um Conto (XXIII)

• Em noite de mudança da hora legal
  
  Era tarde. Resolvi regressar.
  Desci, compassadamente, a avenida sobre o rio, vendo partir alguns barcos para a faina do mar. As luzes de bordo reflectiam-se no negrume da água, sugerindo-me, na noite, uma qualquer fantasmagoria que me inquietou. Aproximei-me do carro. Olhei o meu relógio. Eram precisamente duas horas da noite. Abri a porta, sentei-me ao volante, coloquei o cinto de segurança e ia rodar a chave na ignição quando dei pela sua presença, sentada, a meu lado.
            - Estavas aí? Como vieste?
            - Ora! Resolvi vir ao teu encontro.
  Beijou-me, longamente, e perdemo-nos em jogos de amor. Nem dei conta do tempo que ficámos ali, naquele rodopio estonteante, naquele nosso deslumbramento, naquela tranquilidade dos corpos saciados, naquele remanso doce do amor.
            - Vamo-nos. Faz-se tarde.
  Compus-me de novo ao volante, rodei a chave. No rádio o locutor informava:
            «São duas horas da madrugada».
            - Duas horas? Mas, eram duas horas quando...
  Olhei para o lado. Ela não estava lá.

  Terei sonhado? Pareceu-me tudo tão real.
  
  Ao chegar a casa consultei o meu relógio. Eram quatro horas.
  Cerca de dez minutos depois chegava ela. Surpreendido, perguntei-lhe:
            - Onde estiveste?!
            - Onde estive!? Vieste tão apressado que nem deu para te acompanhar, ao longe.
            - ?!?!?! Vim... normalmente... até demorei bastante.... parece-me.
            - Deves ter demorado uma hora, mais ou menos.
            - Só uma hora?
            - Sim, uma hora. Pouco antes de chegar, o rádio, no carro, informava que eram três horas da madrugada.
            - Mas no meu relógio são... Ah

Mário Cesariny faleceu

© Instituto Português do Livro e das Bibliotecas

Em homenagem a Cesariny, apetecia-me passar aqui a sua Pastelaria, mas já o fiz por duas vezes (pode, no entanto, lê-la aqui).
Recordemo-lo, então, com um seu outro belo poema:

• You are welcome to Elsinore
  
  Entre nós e as palavras há metal fundente
  entre nós e as palavras há hélices que andam
  e podem dar-nos morte       violar-nos       tirar
  do mais fundo de nós o mais útil segredo
  entre nós e as palavras há perfis ardentes
  espaços cheios de gente de costas
  altas flores venenosas       portas por abrir
  e escadas e ponteiros e crianças sentadas
  à espera do seu tempo e do seu precipício
  
  Ao longo da muralha que habitamos
  há palavras de vida       há palavras de morte
  há palavras imensas, que esperam por nós
  e outras, frágeis, que deixaram de esperar
  há palavras acesas como barcos
  e há palavras homens, palavras que guardam
  o seu segredo e a sua posição
  
  Entre nós e as palavras, surdamente,
  as mãos e as paredes de Elsinore
  
  E há palavras nocturnas palavras gemidos
  palavras que nos sobem ilegíveis à boca
  palavras diamantes palavras nunca escritas
  palavras impossíveis de escrever
  por não termos connosco cordas de violinos
  nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
  e os braços dos amantes escrevem muito alto
  muito além do azul onde oxidados morrem
  palavras maternais só sombra só soluço
  só espasmo só amor só solidão desfeita
  
  Entre nós e as palavras, os emparedados
  e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny
Quinze Poetas Portugueses do Século XX
Selecção e Prefácio de Gastão Cruz
Assírio & Alvim, Lisboa 2004

Parabéns, Torquato!

Torquato da Luz cumpriu ontem mais um aniversário. Venho presenteá-lo com o seu próprio trabalho criativo.


Acrílico sobre tela (pormenor)

• Dúvida
  
  A dúvida é a única certeza:
  nada é seguro, tudo é vago e incerto.
  Nem sempre a natureza
  favorece o clima
  que gera oásis no deserto.
  Gostava de crer acima
  de qualquer hesitação
  ou egoísmo,
  mas não me é possível, não,
  esconder o cepticismo.
  
  Só não vacila quem crê
  apenas no que vê.

Torquato da Luz
Ofício Diário

Um Cont(inh)o (XIII)

Aqui está algo que não fazia há algum tempo - um microconto (cerca de 50 caracteres):

• 
  Andei perdido no tempo que me roubaram no dia em que a hora mudou.

Esquecido num cigarro

• 
  É no cigarro que me esqueço
  no fim
  da tarde que devagar desce a calçada.
  
  O muro a que me encosto
  ficará
  numa baça lembrança
  do que foi
  a minha desvanecida imagem
  do que fui.
  

Recordando uma antiga fotografia comentada - Diversidade de opinião (clique) - publicada em 22 de Agosto de 2003.

Em Silves, vendo o tempo passar

Luiza Neto Jorge viveu em Silves. Desse tempo ficou uma publicação que recebeu o título Silves 83.

• 
  Águas passadas
  não moem rodízios
  de moinhos
  
  Águas passadas
  não moem ruínas
  de moinhos

Luiza Neto Jorge
Poesia
Silves 83
Assírio & Alvim, Lisboa 2001

P.S.
O título que dei ao post tem a ver com algum desencanto que se vive na cidade; desmazelo e obras por todo o lado, paradas, sem fim à vista, ausência de iniciativas culturais, de vida comercial, de vivência social, de perspectivas.
Um marasmo.
O problema maior é que, quando se trata de civilização, ficar parado não significa ficar no mesmo estádio de desenvolvimento, mas recuar, no que chamaria de involução.