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Que vivam as crianças!

Fui cativado pela graça e sensibilidade do realizador francês Gilles Porte, cujo trabalho a TV5Monde (canal internacional da televisão francesa) elegeu como forma de divulgar a passagem do 20º aniversário da Convenção sobre os Direitos da Criança, que se comemora precisamente hoje, 20 de Novembro de 2009.

Gilles Porte percorreu 20 países, dos 5 continentes, propondo a crianças entre os 3 e os 6 anos de idade, que não soubessem ler nem escrever, que desenhassem o seu retrato, em transparência, sobre uma superfície vidrada.
São 80 os retratos que a TV5Monde irá revelar no dia 20 e onde, ao vídeo de cada criança no momento de desenhar, se segue uma animação sobre o seu próprio retrato.
A banda sonora joga também um papel fundamental nesta série de vídeos que, creio, vos irão tocar emotivamente.

Penso não ir interferir nos direitos de autor, que me parece ter defendido nos vários links e referências aqui deixados, a que acrescento o do local preciso onde, a partir de hoje, é possível aceder aos 80 vídeos deste cineasta: (clicando aqui).
Fica uma amostra, com o vídeo de um miúdo birmanês.

Em Silves onde as fontes

• Em Silves onde as fontes
  
  Chegaram os cruzados e o silêncio
  tocou o fundo da água da cisterna.
  
  Dispersaram-se os sons do alaúde
  nos jardins do alcácer, onde as fontes
  acompanhavam vozes e corriam
  para um tempo de terra e poesia.
  
  E alguém chorou a sorte destes campos
  que, um pouco mais a Sul, vêem o mar.
  Alguém deixou a marca para sempre
  de um perfume mais branco que as partidas.
  
  Guardam flores de sangue alguns caminhos.
  Os guerreiros passeiam sob as naves
  
  Agora, uma flor branca sai da fenda
  mais alta da muralha e muda a cor
  da pedra à volta, dá-lhe novo brilho
  como se o tempo fosse um arco vivo.
  
  Húmido canto chega deste rio
  que foi lugar de festa e de viagem:
  ainda se ouve um canto nesta margem,
  um alaúde, um baile, a dança leve.
  
  Chega do mar um vento luminoso
  que toca a pedra ruiva do castelo:
  traz o gosto da amêndoa, da laranja,
  das rosas bravas, soltas sobre a terra.
  
  O Garb Al-Andaluz mostra as ruínas:
  nos poços, nas cisternas de arenito
  corre, ainda, o perfume dos vestidos,
  esvoaçando leves sobre os corpos.
  
  Quem dera ouvir, agora, Ibn Amar
  a ciciar os versos da paixão!
  Quem dera, em Silves, ver Al-Muthamid
  a oferecer-lhe a rosa do perdão!
  
  Quando chega o perfume incandescente
  dos laranjais em flor, canela e tâmara,
  ouvem-se versos soltos, prolongados
  pelas margens do Arade, o mesmo rio.
  
  De Abu Afan não falam as memórias:
  já os candis se apagam sobre o mar.

Firmino Mendes
A Terra e os Dias
Pedra Formosa, Guimarães 2000
Adosinda Providência Torgal
Madalena Torgal Ferreira
ALGARVE todo o mar
(colectânea)
Dom Quixote, Lisboa 2005

Poema em foto

Uso aqui publicar fotos que ilustram poemas ou até, mais frequentemente, fotos que comento com alguma escrita de pendor poético, mas o que vos trago hoje não é uma poema-foto, nem um foto-poema, mas um poema em foto.

Trata-se de uma fotografia, batida em Alte, sobre um painel de azulejos, numa homenagem ao poeta Cândido Guerreiro, natural desta singela localidade do concelho de Loulé.

Rubis

Jorge de Sousa Braga, tradutor de um haiku de Matsuo Bashô que aqui publiquei há duas semanas, é também ele um poeta.

Um seu brevíssimo poema para este fim-de-semana.

• Rubis
  
  A terra escondeu nas entranhas
  as suas lágrimas de sangue
  para que ninguém as pudesse ver

Jorge Sousa Braga
O Poeta Nu
[poesia reunida]
Assírio & Alvim, Lisboa 2007

Entre o mito e o homem

O Infante olhando o mar.

Pelo que conheço dele, apesar de toda a mitografia associada, deveria ser homem pouco dado à contemplação da Natureza e pouco preocupado com as condições do tempo, para além das que teriam a ver com o êxito dos seus projectos.
Com a mentalidade própria da sua época e a classe social de um príncipe, de um Infante de Portugal, não lhe deveria passar pela cabeça qualquer preocupação com as gentes do povo que lhe pudesse merecer algo mais do que a distante atitude da chamada "caridade cristã".
Se caravelas houvesse que não partiam com tempo agreste, mais se deveria ao êxito do empreendimento e menos à preocupação com o número de vitimados pelas calamidades do tempo e as condições da viagem.
Praticamente senhor de todo o Algarve, acumulava dividendos pessoais das mais variadas actividades da região, desde o produto da pesca à produção de farinha, de azeite, de frutos secos, de vinho...
E estou em crer que não os usaria em proveito pessoal, de tal forma seria um homem imbuído nos seus afazeres, projectos múltiplos, lúgubre e misógino como parece ter sido.

Mas os mitos empurram-nos para observar um Infante, superiormente sentado frente ao mar, olhando o vento que verga as palmeiras, preocupado com a sorte dos seus mareantes e o destino daquelas mulheres e filhos que no cais ficavam a acenar.

A Alvorada, de Palma Dias

Embora conheça o poeta, perdi há muito o contacto com a sua poesia.
Voltei a encontrá-la de novo em Escritores Portugueses do Algarve, numa publicação das Edições Colibri.

O poema que transcrevo tocou-me no que de mais autêntico e profundo há no meu próprio ser, do que me alimentei a partir do ambiente envolvente, da paisagem, da gastronomia, dos costumes e tradições, desta terra da minha infância que Palma Dias canta como nunca antes senti.
Um deslumbramento.

• Alvorada
  
  Lembro as terras de infância o sossego do sal
  As águas lentas dos esteiros, a foz
  Do Guadiana
  O voo das francelhas do castelo
  Cometas e morcegos, gaviões do cair da noite no
                      [crescer do Verão
  O porto-cais de madeira com a lua cheia
  ... cheira a Japão e China
  A rio com os tamancos mouros
  A maresia
  A levante
  Com o sapal branco de gaivotas na tormenta
  
                                         [Terra marismeña]
  
  Piras de Sal
  Nortada (restêvas)
  
  Fadas e moiras
  Quimeras (relento)
  
  Lume brando do caldeiro
  Panela de ferro
  Cozido com xíxaros e peras
  Toucinho amanteigando o pão
  O forno de São Bartolomeu, o barrocal, o arvoredo
  A feira de Setembro com os pêros, suspiros e copinhos de medronho
  A corredoira
  A estila
  O nógado, a casa do azeite e o lagar
  Avô de chapéu, cajado, barbas como vi na Índia
  O prazer de um figo na ialva e
  Atravessar em Monchique, a floresta do Norte
  Luz que desmamou, pais
  Na volta à terra pelo São João
  Fogueiras, mastros, murta e alecrim, ninhos
  Aldeias de laranja
  Ou o Senhor Morto matraqueando a noite
  A noite noite, noite de capuzes
  Noite balandrau
  Noite de velas incenso, damasco roxo
  Noite de salmoira
  Grave
  Com o rosmaninho atapetando o chão
  E as mulheres gritando a agonia
  A infinda morte naufragada.
  
  Perfumes de mistura, farrôba e marmelo
  Arrôbe
  Adega com vinho
  Açôrda com poêjo
  Açafates de bilros
  Meias de cinco agulhas, mantas de Serra
  Água do Cabeço, barca, ameijoas
  
  Conquina, as pinhas do mirante
  Um escorpião de oiro
  O sussurro onde tinem todas as estrelas e
  Em grandes abóboras, cintilantes
  Carroças da bela adormecida...
  
  ... ai o que nos resta de um país azul
  Serão os velhos livros, suas capas lindas
  Ou serão histórias da Senhora dos Mártires
  Promessas pagas com trigo e azeite, cera e frangos
                                          Oiro, a marca das fitinhas
  A seda de todas as cores
  A prôa de Sagres
  O cavaleiro andante da eterna mocidade?
  
  O mal se espanta
  Descobre-se
  Que não cansa
  Sempre alcança, continua
  Cantado
  Trauteando
  Pela rua do Estácio
  Atravessas Tudo.

Francisco Manuel Palma Dias
Onde Amar Começa a Terra Acaba
Guimarães Editores, 1985
Ilena Luís Candeias Gonçalves
Escritores Portugueses do Algarve
Edições Colibri, Lisboa 2006

P.S.
A minha transcrição respeitou a escrita original.