Dupont et Dupond

Não sei como nem donde surgiram há algum tempo estes dois gansos no rio, trazendo-lhe alguma animação, pois há gente que se senta a observá-los e outros há que lhes lançam bocados de pão, a que eles acorrem, grasnando, céleres e desengonçados, nessa graça desconcertante do seu andar de palmípedes.

Dois outros patos, negros, também lhes fazem frequente companhia.

Fica o registo e  a curiosidade.

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Um poema a cada segunda-feira (IX)

Decidi-me por uma rubrica de poesia à segunda-feira, enquanto assim se mantiver este meu ânimo.


Irei aqui colocando poemas que o critério do momento vier a ditar.

• OUVE
  
  Ouve:
  Como tudo é tranquilo e dorme liso;
  Claras as paredees, o chão brilha,
  E pintados no vidro da janela
  O céu, um campo verde, duas árvores.
  Fecha os olhos e dorme no mais fundo
  De tudo quanto nunca floresceu.
  Não toques nada, não olhes, não te lembres.
  Qualquer passo
  Faz estalar as mobílias aquecidas
  Por tantos dias de sol inúteis e compridos.
  
  Não te lembres, nem esperes.
  Não estás no interior de um fruto:
  Aqui o tempo e o sol nada amadurecem.

Sophia de Mello Breyner Andresen
Coral, 1950

Poemas Portugueses - Antologia da Poesia Portuguesa do Séc. XIII ao Séc. XXI

Porto Editora, Porto 2009

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A câmara em vez da arma (II)

(ao clicar nas fotos pode observá-las em maior dimensão)

Foram quatro "tiros" sucessivos com a câmara, no rio Arade, frente ao cais, em Silves. No último disparo já a ave estava atenta e levantou voo. Desse voo deixei aqui uma imagem, num post com data de 30 de Dezembro.

Pelo que tentei saber, trata-se de uma garça-branca-pequena (egretta garzetta). Alguém quer fazer o favor de o confirmar? Obrigado.

P.S.

A primeira vez que usei este título, foi aqui.

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Ao ritmo dos ciclos que a natureza impõe

Passada a avalanche, a paisagem ganha este ar de tranquilidade e a luz parece sorrir, de novo, como se nada tivesse acontecido.

Mas sob a água, barrenta, há um torvelinho de miríades de partículas que lutam por não descer à profundidade sombria do leito do rio. É nelas que se gera já o movimento que trará a nova tempestade, a não ser que o sol ou o tempo, na sua demora, façam por tudo contrariar.

O rio, no entanto, irá sempre envelhecendo ao ritmo dos ciclos que a natureza impõe.

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Um poema a casa segunda-feira (VIII)

Decidi-me por uma rubrica de poesia à segunda-feira, enquanto assim se mantiver este meu ânimo.


Irei aqui colocando poemas que o critério do momento vier a ditar.

• NÃO SEI...
  
  Não sei. Falta-me um sentido, um tacto
  Para a vida, para o amor, para a glória...
  Para que serve qualquer história,
  Ou qualquer facto?
  
  Estou só, só como ninguém ainda esteve,
  Oco dentro de mim, sem depois nem antes.
  Parece que passam sem ver-me os instantes,
  Mas passam sem que o seu passo seja leve.
  
  Começo a ler, mas cansa-me o que inda não li.
  Quero pensar, mas dói-me o que irei concluir.
  O sonho pesa-me antes de o ter. Sentir
  É tudo uma coisa como qualquer coisa que já vi.
  
  Não ver nada, ser uma figura de romance,
  Sem vida, sem morte material, uma ideia,
  Qualquer coisa que nada tornasse útil ou feia,
  Uma sombra num chão irreal, um sonho num transe.

Álvaro de Campos
Obras Completas de Fernando Pessoa

POESIAS de Álvaro de Campos

Editorial Nova Ática, Lisboa 2006

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Recordando Lhasa de Sela

Lhasa morreu fez agora um ano pelo 1º de janeiro.

O blogue da bitsounds recorda-a através do link atrás e deste vídeo que incorporei abaixo.

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Um poema a cada segunda-feira (VII)

Decidi-me por uma rubrica de poesia à segunda-feira, enquanto assim se mantiver este meu ânimo.


Irei aqui colocando poemas que o critério do momento vier a ditar.

• MEDITAÇÃO SOBRE RUÍNAS
  
  Desembarcou numa sala sem dourados nem cadeiras:
  madeiras velhas, jarras com flores de plástico, janelas
  de vidros partidos para a auto-estrada. Nem vento,
  nem mar: só o ruído dos carros entrava pelas fendas
  para ecoar no tecto (madeiras à vista entre os restos
  de estuque). Depois, na rua, pendurou-se nos ferros podres
  de antigas varandas. Percebia-se, por entre os arbustos
  que invadiam tudo, uma vista que teria sido digna
  de um quadro romântico. O vale, coberto de casas, e
  os montes invadidos por ferro-velho, ocultam um passado
  de rebanhos e pastores. Mas talvez não se tenha ouvido aqui
  a música da flauta. Com efeito, esta casa limita-se
  a guardar antigos silêncios, que o uso transformou em manchas
  sépia na memória. Agora, confundem-se com a cor das paredes;
  e só abrigam tocas de répteis, que apenas se adivinham,
  no inverno, escondidos do universo. Mas alguém passou por aqui,
  há pouco; e um monte de madeira fumega, ainda, enquanto
  o sol avança a partir do nascente, onde as cores frias
  da madrugada não se dissipam, nem pássaro algum saúda
  o nascer do dia.

Nuno Júdice
Meditação sobre Ruínas, 1994

Poesia Reunida - 1967/2000

Publicações Dom Quixote, Lisboa 2000

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