Um Conto (VII)

• Sísifo
  
  Carlos retinha aquela imagem.
  O seu pé direito no primeiro degrau de acesso à carruagem do comboio. Sobre a porta uma palavra em caracteres brancos.
  Ao longo do corredor, procurando o lugar que lhe fora atribuído, o nº 37, deparou-se-lhe aquela mulher esquálida, de olhar fixo, amamentando a criança que sustinha ao colo.
  Ficou surpreso na vacuidade daquele olhar.
  Dois ou três lugares mais e o rapaz de blusão grosso, abotoado até cima, que lia e fumava tranquilamente.
  Ficou surpreso naquele atavio, numa tarde tão quente de verão.
  Sobre a esquerda uma bela mulher de pernas cruzadas, que revelava as suas coxas por entre a dobra, mal composta, da saia curta.
  Ficou surpreso no seu sorriso, quando ao erguer os olhos encontrou os dela.
  O nº 37. Sentou-se. Compôs-se melhor no seu lugar. Olhou através da janela e viu os campos secos pela estiagem prolongada.
  Ficou surpreso pela inusitada velocidade com que a paisagem se sucedia.
  
  De repente viu-se de novo com o pé no degrau. O longo corredor. A mulher do olhar vácuo. O rapaz do blusão. A moça, as suas pernas e o seu sorriso. A paisagem seca sucedendo-se demasiado rapidamente.
  
  De novo o pé no degrau. Sobre a porta a mesma palavra em caracteres brancos - Sísifo.
  
  Certamente morrera num desastre ferroviário e ficara preso naquele cíclico inferno donde não mais sairia.
  Ou então sonhava e ainda não teria acordado.
  

P. S.
À margem do conto, quero dizer-vos que estou babado com os encómios que me dirigiu o autor do Palácio dos Balcões, a quem já agradeci e que cita este meu blog entre os três melhores que conhece.